Ruas desertas, o fumo das lareiras sobe o céu de Lisboa. Pelas janelas saem gargalhadas e burburinho, e luz, muita luz. Os carros recolheram e são poucos os que passam, velozes, num alegre balanço entre duas casas. A fonte parou, e nas arcadas a tosse cavada de uns cruza o ressonar de outros. O edifício impõe o seu silêncio de betão. Aqui só há abrigo, nas paredes húmidas das arcadas, no chão sujo de couves e óleo, nos papéis de embrulho dos outros, dos outros que somos nós.
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